Gun Rage

Кожа на пальцах липнет от пота, когда перезаряжаешь дробовик в пятнадцатый раз за минуту. Это не просто будущее — это гниющая пульсирующая рана, где воздух пахнет гарью и перегоревшей электроникой. Твой груз? Уже растворился в чьих-то алчных венах. Профессиональная честь? Рассыпается, как ржавые шестерни под прицелом.

Зомби-киборги хрустят костями при каждом шаге, но их механические импланты шипят, будто перегретый паяльник. Культисты шепчут молитвы сквозь кровавую пену — их глаза стеклянные, как экраны мёртвых терминалов. Ты стреляешь. Опять стреляешь. Стены впитывают свинец, как губка, а музыка... эта синтвейв-агония давит на виски, будто тиски.

Холодный клинок скользит по горлу врага — тёплая струя обжигает запястье. Ракетомет? Да, он оставит после себя только мокрое месиво и звон в ушах. Но следующий уровень уже ждёт: здесь потолок капает кислотой, а пол дышит под ногами...

Ты точно готов к тому, как пахнет собственная обугленная плоть?