Long Live the King!

Ты чувствуешь вес меча в ладони — холодный, неудобный, будто держишь зазубренный кусок ночи. Королевство Морида дышит в спину горячим перегаром пиров и шепотом заговоров... а ты всего лишь Картер, рыцарь с ржавыми доспехами и слишком чистой совестью.

Выбор? Он царапает горло, как плохое вино. Предать брата или отдать город на растерзание? Поверить любовнице с дрожащими пальцами или советнику, от которого пахнет мятой и ложью? Каждое решение оставляет синяк — сначала на твоей чести, потом на карте мира.

Но это не только про политику. Запах гнили из придорожных канав напоминает: здесь водятся твари похуже придворных. Пошаговые битвы — как шахматы с окровавленными фигурами. Ошибёшься — услышишь хруст собственных рёбер под копытом тролля. Соберёшь правильную партию — поймаешь в воздухе аромат их страха, терпкий, как несвежий мёд.

А потом... налоги, голодные бунты, доносы на пергаменте, испачканном винными пятнами. Ты запрещаешь торговлю рабами — в порту вешают твоего гербария. Открываете границы — чужеземцы привозят чуму в шелковых платках.

Война? Она придет без спроса. Сперва — стук копыт за туманом, потом стрелы, свистящие как насмешка. Ты проиграешь десять битв, прежде чем научишься слышать ритм чужих армий сквозь гул собственного сердца.

Награда? Возможно, трон. Или петля. Или просто утро, когда ты проснешься и поймешь: в этих камнях, пропитанных кровью и дождем, нет ни капли твоей юности...

Готов ли ты носить корону из шипов?