Vulture for NetHack

Ты просыпаешься с привкусом меди на языке — опять эти сны. Пещеры, где воздух густеет от запаха мха и древней ржавчины, где каждый шаг отдается эхом, будто стены дышат вслед за тобой. А еще... существа. Их глаза мерцают в темноте, как осколки стекла, впившиеся в кожу.

Но разве другие возвращались с пустыми руками? Их пальцы сжимали рукояти мечей, отполированных до зеркального блеска, а взгляды стали тяжелее — будто за плечами выросли невидимые крылья. Или когти.

Подземелья здесь не рисуют карту — они ее выгрызают. Один поворот — и коридор сжимается, как горло перед криком. Другой — и потолок обваливается в шепотке камней. Ты идешь на ощупь, хотя факел горит ярко: свет лжет первым.

А потом — первый труп. Вернее, то, что от него осталось: кольчуга, слипшаяся с телом в один липкий комок. В углу валяется амулет... или это зуб? Слишком поздно понимаешь: монстры здесь не прячутся. Они ждут.

И самое странное — после каждой смерти (а их будет много) ты просыпаешься в той же постели. Снова медный привкус. Снова зов. Может, это не ты спускаешься в подземелье, а оно поднимается в тебя?