CTHON

Ты просыпаешься в холодном поту. В ушах — гул реакторов, скрип металла под ногами. Это не кошмар. Это Питос. Колония на астероиде, где воздух пахнет озоном и чем-то... сладковатым. Гнилым.

Девять уровней. Девять кругов ада, которые перестраиваются каждый раз, когда ты умираешь. А ты умрешь. Не сразу — может, через час, может, через пять минут. Но трупный хохот ктона уже шевелится в вентиляции...

Биомеханические твари ползут по стенам, их суставы щелкают, как сломанные шестеренки. Ты чувствуешь их дыхание на затылке — горячее, влажное, с примесью машинного масла. Стреляешь наугад. Попадаешь? Неважно. Их всегда больше.

Нанотехнологии жужжат под кожей, вплетаются в мышцы. Ты сам становишься оружием — но что толку, если враги учатся быстрее? Один неверный выбор перка... и вот уже пальцы немеют, а радар слепнет.

Секретные зоны шепчутся за дверями с биометрическими замками. Войдешь? Там могут быть патроны... или то, что когда-то было людьми. Их крики звучат как помехи в комлинке.

24-й век? Звездная экспансия? Смешно. Человечество копошится на краю пропасти и даже не знает, что там, в темноте... уже знает нас. Лично тебя.