Sinister Night

Ты заходишь в здание, и первое, что бьёт в нос — запах старой штукатурки, смешанный с чем-то сладковатым... гниющим. Стены здесь помнят крики, но не расскажут. Только скрип половиц под ногами выдаст тебя — или кого-то другого?

Кто-то дышит слишком ровно. Кто-то смеётся невпопад. А кто-то уже мёртв и просто ещё не знает об этом.

Ты можешь проверить каждый угол, перевернуть все парты с выцарапанными признаниями, но тени цепляются за подол одежды. Они шепчут: *это не ты?* Может, это сосед слева — у него пальцы дрожат, когда он берёт свечу. Или та девушка у окна — слишком уж гладко она отвечает...

Здесь правила пишутся кровью на стенах, а стратегии рассыпаются, как пепел от сгоревших записок. Ты либо находишь подношения раньше других, либо становишься ими.

Актёрство? Да тут каждый второй притворяется человеком. Разница в том, что у духов ладони всегда холодные... если успеешь дотронуться.

Сколько раз ты обернёшься, прежде чем понять — предатель не прячется в темноте? Он стоит рядом и поправляет очки с таким спокойствием, что мурашки бегут по спине...