Remnants of the Rift

Ты проваливаешься в Баст, как в лихорадочный сон — внезапно, без страховки. Под ногами хрустит что-то между пеплом и костями, воздух пахнет озоном после грозы и... пережаренным мясом. Это место не хочет тебя убить. Оно просто забудет, что ты дышишь.

Морган? Да, он сгодится. Старый наемник с рефлексами кошки и совестью ржавого гвоздя. Но здесь это неважно. Важно, как ты свернешь шею тому существу за углом — тихо, с размаху или устроив пожар из его же желчи. Выбор за тобой. Пока Баст не выбрал за тебя.

Каждый спуск — новый шрам на карте реальности. Сегодня лабиринт из зеркал, завтра — собор из живых сухожилий. Рука сама тянется к эфесу меча, когда стены начинают шептать твое имя с акцентом... которого у тебя нет.

Смерть здесь — не конец. Просто холодное пробуждение у костра с пустыми карманами и странным вкусом крови во рту. Ты точно помнил, что не кусал язык?

Пауза — единственная роскошь. Вдох. Разглядываешь узор трещин на потолке — они похожи на карту вчерашнего провала. Может, в этот раз не полезешь в ту дверь, что стонет на высоких нотах?

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она дышит тебе в затылок, пока ты копаешься в рюкзаке... И да, этот шелест за спиной — не ветер.