Revans

Ты проваливаешься в войну, но не ту, что учили в школе. Здесь карта перекроена чужими руками — 67% земли уже под чужим сапогом, и он медленно давит горло оставшемуся. Твои пальцы сжимают винтовку, а в ушах — не грохот артиллерии, а тихий скрип половиц в трансильванском замке. Ты один. Даже тени здесь не на твоей стороне.

Это не про беготню с криками «за Родину!». Враги не падают от первого выстрела — они шепчутся за углом, чувствуют запах твоего пота. Придется ползти по сырому камню, считать патроны зубами, гадать: хруст за стеной — ветер или каблук нацистского офицера?

Здесь нет подсказок. Только холодный металл приклада, впивающийся в плечо, и древние духи, которые смеются над твоими попытками спрятаться. Забыл проверить потолок? Теперь твоя кровь стекает в трещины плит…

Графика будто подернута дымкой старой кинопленки — но это не значит, что можно расслабиться. Карты пожирают время: пятьдесят минут напряженного молчания, пятьдесят минут дрожи в коленях перед каждым поворотом. Автосохранений нет. Только ты и контрольная точка где-то там, за грудой трупов и распахнутой потайной дверью.

Сможешь ли перехитрить историю? Или станешь еще одним скелетом в подземелье — с чесноком на шее и пустым магазином…