Shade: Wrath Of Angels

Ты чувствуешь запах ладана, смешанный с медной вонью крови, еще до того, как переступаешь порог церкви. Пол скользит под ногами — не вода, не воск, что-то гуще. Письмо в кармане жжет кожу, будто чернила вывели не чернилами, а пеплом. *«Помоги»* — всего одно слово, но ты уже знаешь: это не про спасение. Это предупреждение.

Твой коллега лежит на алтаре. Шея разорвана, словно кто-то жевал плоть, да передумал. В глазах — не ужас, а почти облегчение. Странно? Нет. Потому что ты слышишь скрип за спиной. Не дверь, не мышь — что-то тяжелое волочит тело по камням...

Деревушка давно мертва. Только трупы еще не догадались об этом. Они шевелятся в погребах, цепляются за твои лодыжки мокрыми пальцами. Ты стреляешь — пули вырывают куски мяса, но они все равно ползут. Меч режет лучше: сталь шипит, будто раскаленная, оставляя на коже мертвецов узоры как от клейма.

А потом приходят *они*. Не демоны из фолиантов — хуже. Тени с крыльями, обугленными по краям. Их смех царапает барабанные перепонки, как гвоздь по стеклу. Ты узнаёшь этот звук: его выкрикивали жрецы в ветхозаветных кострах...

Заклинания — не молитвы, а плевки в лицо самой смерти. Огненные всплески прожигают воздух, оставляя послевкусие серы на губах. Но прыжок через пропасть важнее любого заклинания — одна ошибка, и тьма проглотит тебя с тихим чавканьем...

Кто сказал, что Апокалипсис будет громким? Иногда он приходит тихо — с письмом в конверте без марки.