For The Fatherland

Песок хрустит под гусеницами, смешиваясь с гарью. Ты чувствуешь его на зубах — этот проклятый нормандийский берег, который вот-вот заполнят силуэты. Они пойдут волнами: сначала тихо, почти неслышно, потом — грохот сапог по мокрому гравию.

Ты расставляешь точки сопротивления как шрамы на карте. Огнемётчики прячутся в дюнах, их дыхание горячее, чем пламя из стволов. А там, за дымкой горизонта, уже видны первые шерманы — стальные жуки с неудобной правдой в дулах.

Шесть битв. Шесть раз когда время сжимается до размеров прицельной сетки. Омаха-Бич — там, где море краснеет к полудню. Виллер-Бокаж — перепаханное поле, где даже вороны осторожничают. Ты выбираешь между звенящим ударом снайпера и тяжёлым вздохом миномёта… но ресурсы всегда на исходе.

Семнадцать типов угроз. От юнцов с трясущимися руками до монстров в броне т-34. Их слишком много? Или ты просто забыл про асы люфтваффе, чьи тени рвут небо над пляжем?

Восемь способностей — восемь глотков воздуха перед очередным штурмом. Дымовая завеса пахнет горелой резиной, но скрывает дрожь в пальцах.

Рейх — это не карта. Это твои нервы натянутые как струны. Слышишь? Где-то уже ломается первая линия…