Vivat Sloboda

Братислава, 1989. Горячий ноябрьский воздух пропитан дымом костров и запахом горящей типографской краски — газеты горят прямо на мостовой. Ты сжимаешь руль такси, кожаную оплетку въевшуюся в ладони, пока мимо проплывают размытые тени демонстрантов.

Один заказ — партийный функционер с трясущимися пальцами, нервно стучащий портфелем о колени. Следующий — студентка, её голос звенит как разбитое стекло, когда она кричит в открытое окно знакомым. Радио хрипит сводками о «порядке», но ты знаешь: здесь нет ничего общего с порядком.

Повороты уже не просто повороты — каждый выбор теперь политический. Срезать путь через площадь, где сгрудились люди с флагами? Или петлять переулками, где ждут машины с затемнёнными стёклами? Бензин на исходе, а в зеркале — мерцание синих фар...

Пассажиры платят не только деньгами. Одни суют пропагандистские листовки, другие — записки с адресами «на всякий случай». Ты чувствуешь, как город дышит неровно, прерывисто, будто вот-вот сорвётся в кашель.

Сможешь ли удержать машину на скользкой от листовок дороге? Или сам станешь частью этого хаоса — когда грань между таксистом и участником событий стирается вместе с тормозным путём...