Lightspeed

Ты сидишь в кресле пилота, а за иллюминатором — только чернота, прошитая редкими точками звезд. Корабль гудит где-то в животе, как будто это ты сам дышишь перегретым воздухом. Вентиляция хрипит, пахнет озоном и чем-то металлическим… а на экране мигает предупреждение: топливо на исходе.

Выбор всегда прост — если не думать о последствиях. Развернуть сканеры к туманности? Рискнуть высадиться на мертвой планете с разбитой атмосферой? Ты знаешь, что каждая трещина на корпусе отзовется потом болью в висках. А эти странные сигналы… то ли SOS, то ли приманка.

Они говорят с тобой через помехи — голоса инопланетян напоминают скрип ржавых петель. Одни предлагают бартер (три контейнера воды в обмен на координаты «чего-то интересного»), другие молчат, но их корабли медленно сближаются. Ты проверяешь щиты и вдруг ловишь себя на мысли: а если это не они охотятся, а ты?

Колония — это не флаги и парадные доклады. Это когда разгружаешь последний генератор под рокот песчаной бури и понимаешь, что семена в трюме уже начали плесневеть. Или когда экипаж смотрит на тебя красными от недосыпа глазами, а ты должен решить, кому сегодня урезать паек…

Здесь нет карт, только обрывки данных. Иногда находишь озеро жидкого метана — оно сверкает, как обещание. Иногда натыкаешься на обломки чужого корабля: внутри тихо, темно и пахнет горелой плотью. А еще бывают планеты, где ветер свистит так, будто смеется над твоими планами.

Ты точно готов к этому?