Frogurai

Прыжок — и ты уже вцепляешься лапками в потрескавшуюся штукатурку замковой стены. Внизу шипит что-то чешуйчатое, запах сырой земли и гнилого тростника бьёт в ноздри. Ты не самурай, ты просто лягушка с мечом, но война не спрашивает...

Ключи звенят на поясе, каждый — холодный, как утро после битвы. Замки здесь открываются не от скрипа железа, а от щелчка языка, поймавшего ритм падения. А эти батуты — будто животы надутых жаб, выстреливают вверх так резко, что зубы стучат.

Попробуй пройти тихо. Не получится — ветхие половицы скрипят, как кости стариков под тяжестью доспехов. Змеи чуют тепло твоего брюшка сквозь туман... Их удары хлесткие, как удар хлыста по голой спине. Но твой клинок — всего лишь отточенный камыш, и каждый блок отдаёт в суставы тупой болью.

Говорят, порталы здесь ведут в прошлое. Или это просто блики на мокрых камнях? Иногда кажется, будто стены дышат — то сжимаются, то раздвигаются, как рёбра уставшего зверя...

Ты запомнишь этот вкус: горечь победы смешана с тиной во рту. А ещё — хруст панцирей под лапами и тошнотворную сладость перезрелой хурмы где-то на задворках сознания. Здесь даже воздух режет лёгкие — слишком много в нём клинков и потерянных вздохов...