Golden Mean

Пыльный дом пахнет воском и старыми книгами, когда ты переступаешь порог. Пол скрипит под ботинками, будто предупреждает: не копайся в прошлом. Но разве удержишься, когда дедов сундук притягивает взгляд, как рана на теле?

Рог лежал там, холодный и жирный на ощупь, будто только что вырвали из плоти. Он шепчет что-то, когда берешь его в руки — не словами, а мурашками по спине. Первая магия приходит с головокружением: мир наклоняется, как пьяный, а пальцы горят от чужой силы.

Инквизиторы уже чуют тебя. Их доспехи лязгают за спиной на мокром булыжнике, дыхание сбивчивое от бега. Ты учишься прятать следы — не только ноги, но и мысли. Каждый выбор оставляет шрам: сказать ли девушке праву или позволить ей верить в случайность?

А эти девушки... Они приходят, как сны после долгого бодрствования. Одна пахнет лавандой и порохом — странный коктейль для охотницы на демонов. Другая проводит пальцем по твоей ладони, будто читает линии судьбы, а не ищет следы магии. Разговоры здесь опаснее клинков: одно неверное слово, и дверь в ее спальню захлопнется навсегда... или распахнется так, что забудешь про рог и инквизиторов.

Ты платишь за каждое решение — потом, болью, потерей чего-то теплого внутри. Но кто считает монеты, когда держишь дьявола за рога?