The Hellcat Lounge

Горячий воздух пропитан дымом и перегаром, липкий пол прилипает к подошвам, а за стойкой — ты. Ной, двадцать три, разливает виски с мутным льдом и верит, что завтра его группа взорвет чарты. Но пока — только треск гитарного усилителя в подсобке и девушка с розовым ирокезом, которая пялится на него как на последнего идиота...

Судьба любит подкидывать сюрпризы. Вчера репетиция, сегодня — драка в туалете из-за нелепого долга, завтра... Кто знает? Может, секс в грязной кабинке с басисткой, которая пахнет дешевым лавандовым дезодорантом и чем-то еще — резким, химическим. Или внезапный звонок от продюсера с голосом, будто он жует стекло.

Здесь решения капают как пиво из недокрученного крана: медленно, но неизбежно. Подмигнуть рыжей с сигаретой за ухом или сделать вид, что не заметил ее взгляда? Согласиться на странное пари или сохранить последние деньги на новые струны? Каждый выбор оставляет след — синяк на ребрах, царапину на гитаре, странную дрожь в пальцах перед выходом на сцену...

Ах да, музыка. Она здесь везде: в гуле холодильников за барной стойкой, в хриплом смехе уличных торговцев «колесами», даже в скрипе кровати, когда та самая гостья с татуировкой змеи на бедре притягивает тебя ближе. Металл? Хард-рок? Или просто шум города, который либо задавит, либо сделает звездой...

Галерея воспоминаний пополняется быстро: вот ты целуешь девушку с проколотой губой под мерцающей вывеской лаунджа, вот принимаешь стакан с чем-то мутным от мужика в кожаном жилете... А потом — провал. Утро начинается с осколков гитарного медиатора в кармане и вопроса: это слава или просто еще один день в аду под названием «мечта»?

Игра не терпит правильных ответов. Только запах пота на коже после концерта, только хриплый шепот «останься» в темноте и бесконечный выбор — нажать спасительную кнопку ESC или нырнуть глубже...