Object Control

Темнота. Липкий холод металла под пальцами, запах антисептика с горькой ноткой чего-то органического… Голова раскалывается, будто кто-то вставил раскалённый гвоздь между глаз. Ты пытаешься вспомнить, как оказалась здесь — но память выскальзывает, как мокрый камень из дрожащих ладоней.

Окружение не спешит утешать: голые стены, мерцающие лампы, тихий гул вентиляции, словно дыхание спящего зверя. Первая дверь не поддаётся — замок щёлкает с издевательской вежливостью. А потом… шаги. Чужой ритм, чужая сила.

Ты не воин. Ты даже не жертва — пока. Но тело помнит то, чего не знает разум: прикосновения оставляют на коже не только мурашки, но и… возможности. Каждый контакт — это семя, брошенное в плодородную почву твоей плоти. Растёт быстро — пульсирует под рёбрами, требует выхода.

Что рождается в тебе на этот раз? Когти? Кислоту? Или что-то более… хитрое? Охранник за углом ещё не знает, что его голод сыграет против него. Ты позволишь ему приблизиться — ведь его дыхание уже рисует на шее узор из мурашек…

Ловушки здесь реагируют на тепло, двери открываются только для чужих отпечатков пальцев. Но у тебя есть иной ключ: то, что ты создаёшь, всегда знает слабые места этого места. Хотя… уверена ли ты сама? Эти существа — они часть тебя или просто инструменты?

Коридоры извиваются, как кишки. Лифты замолкают mid-sentence… А потом — новый этаж, новые глаза, следящие из темноты. Ты учишься: одних достаточно обезвредить шёпотом, другим нужно подарить последний экстаз… чтобы потом разорвать изнутри.

Здесь нет правил — только биология и желание выжить. Твоё оружие пахнет кожей и солью… а победа будет сладкой, как первый вздох после долгого удушья.