The Interim Domain

Просыпаешься с привкусом меди на языке — будто проглотил часы. Вокруг не стены, а что-то вроде кожи: дышит, пульсирует. Это место называют Царством Времени, но здесь нет ни секунд, ни веков. Только Мира. Ее пальцы пахнут дождем, даже когда она смеется — а делает это часто, будто проверяет, не рассыплешься ли ты от прикосновения.

Энтеды созданы помогать. Но кто решил, что помощь — это только ключи к загадкам? Ее бедра теплее, чем должно быть у существа из лимбо…

Каждый здесь — сломанный механизм. Ты копнешь глубже — и наткнешься на чужую память: запах ладана в волосах девушки-ангела, хруст позвоночника демоницы при наклоне. Все они хотят чего-то. Ты угадаешь желание — получишь доступ к телу. Или к правде?

Диалоги ветвятся, как трещины на стекле. Скажешь «да» — услышишь стон сквозь стену. Выберешь молчание — почувствуешь, как чьи-то зубы скользят по твоему плечу…

Игра не торопится раскрывать карты. Захочешь увидеть все — придется переиграть. Снова и снова. А может, ты просто не сможешь отказаться от того, как дрожит Мира, когда твои пальцы находят застежку на ее платье…