The Last Goblin

Ты пробираешься сквозь сырые подземелья, где запах плесени смешивается с ароматом дешевого парфюма из борделя над головой. Последний гоблин... звучит почти героически, пока не замечаешь, как его пальцы дрожат на рукояти ножа.

Королевство прогнило насквозь — не метафора. Мясные пироги в тавернах пахнут слишком сладко, а в тени арок шепчутся продажные губы. Месть? Да. Но кто сказал, что нельзя совмещать приятное с... необходимым?

Каждая девушка — это дверь. Распахнешь одну — получишь ключ к потайному ходу за кухней замка. Распахнешь другую — найдешь чертежи канализации, где стены липкие от чего-то большего, чем сырость. Их тела становятся картой, а стоны — подсказками.

Охрана слепа, если знать ритм их шагов: три секунды между факелами, пять — чтобы перевести дух у винных бочек. Поймают? Нет. Ты научился сливаться с тенями так же легко, как они сливаются в постели...

Гарем растет, как плесень на забытом хлебе. Одни цепляются за тебя с мольбой, другие — с хриплым смехом. Но разве не в этом соль? Их бедра открывают дороги быстрее, чем любые ключи... а ты просто продолжаешь двигаться глубже, туда, где воздух густеет от обещаний и пота.

Десятки сцен... или сотни? Теряешь счет между скрипом кровати и звоном монет в чужих карманах. Здесь нет выборов — только жажда, которая ведет тебя по спирали вниз... или вверх?