PERISH по сети

Песок скрипит на зубах. Не тот, что под ногами — тот, что летит в лицо, когда очередной рой теней вырывается из трещин в камне. Ты сжимаешь потрескавшуюся рукоять меча, чувствуешь, как пальцы слипаются от позолоты с монстров — она теплая, будто только что вытащенная из раны.

Четыре человека против Чистилища. Или один. Если хватит смелости смотреть в пустые глазницы повелителей раздора без спины товарищей. Деньги здесь пахнут железом и ладаном — жрицы берут их мокрыми от крови, взамен суют оружие, которое тут же впивается в ладони холодом незаполированного металла.

Умрешь — потеряешь все. Не только добычу. Ощущение, будто кто-то вырвал кусок памяти: вот только ты перезаряжал пушку у литейных цехов Гефеста, а теперь снова стоишь на старте с кривым клинком и пустым карманом.

Боссы — не просто горы мышц. Они шепчут обрывки молитв на мертвых языках, а их кожа покрыта узорами, как старые фрески в катакомбах Харибды. Победишь — услышишь, как ломаются кости под короной поверженного владыки... или это твои ребра?

Копья ломаются о панцири чудовищ, стрелы застревают в полупрозрачной плоти демонов — каждый выстрел отдает в плечо тупой болью. А потом внезапная тишина: водоворот боя затягивает тебя на дно, и ты уже не понимаешь, где верх...

Зачем возвращаться? Ради звона данаков в кошельке? Ради жаркого света Элизиума где-то за спинами жриц? Или просто потому, что здесь даже воздух обжигает легкие — и это единственное, что напоминает: ты еще жив?