Wartales по сети

Грязный дождь стучит по кольчугам, а ветер разносит запах гниющих листьев — где-то впереди снова пахнет кровью. Ты ведешь свой отряд через болота, где каждый шаг хлюпает под ногами, как перезрелый фрукт... а потом внезапно — сухой треск веток. Волки? Бандиты? Или то, что осталось от последних путников?

Здесь не делятся на героев и злодеев. Ты либо режешь баранину у костра, либо становишься ею. Меч ржавеет без дела, но и в бою живет недолго — ломается о чужой щит с противным скрежетом. Зато как сладко звенят монеты в кошельке после удачного контракта... если, конечно, не потратишь их сразу на хлеб для голодных ртов.

Четыре пары сапог могут проложить дорогу через руины Гозенберга — или разбегутся при первом же крике гарпии. Кого возьмешь с собой? Молчаливого лучника с тремором в пальцах (но он никогда не промахивается) или болтливого вора, который вечно «одалживает» твои стрелы?

Темные склепы шепчут. Не словами — холодным дыханием на затылке, шелестом крыс за спиной. Разобьешь факел о сырую стену — и на секунду увидишь золотой блеск... а потом тьма снова проглотит все.

Кто-то называет это выживанием. Ты же знаешь правду: это медленное пережевывание мира зубами и костями. Даже эльфы здесь не поют песен — они стреляют первыми, спрашивают никогда.

А еще можно найти того самого человека. Того, кто поймет твой смех сквозь хрип усталости. Вместе легче делить последний глоток вина и первый удар алебардой в спину...