Night Road

Темнота обволакивает, липкая, как старая пленка. Ты идешь за этим голосом — он царапается о ребра, шепчет что-то про "спасение". А вокруг только треск сломанных веток и запах сырой земли, пропитанной чем-то металлическим...

Школа. Пустые коридоры гудят под ногами, флуоресцентные лампы мигают в такт твоему пульсу. В классной доске — глубокие царапины, будто кто-то пытался вырваться изнутри. Находишь пистолет за учительским столом: холодный, тяжелый, с едва заметным отпечатком чьих-то пальцев.

А потом — горный серпантин. Ветер сбивает дыхание, а где-то ниже, в тумане, шевелятся тени. Летучие мыши? Нет, они слишком большие... и знают твое имя.

Эротические сцены здесь — не награда, а ловушка. Кожа под пальцами кажется чужой, чуть липкой от пота. Ты понимаешь: это не про желание, а про контроль.

Почему дробовик лежит именно в заброшенном холодильнике? Почему каждый найденный патрон пахнет жженым сахаром? И главное — кто шепчет тебе в ухо, когда ты уверена, что вокруг никого нет...