Meat Fest

Кожа костюма трещит от статики, когда Маркус Бергер втыкает скальпель в очередной образец. Земля. Они сказали, что она мертва — но эти споры в пробирке шевелятся, как личинки. Воняет формалином и ложью.

Ты на Радиксе. Дышишь рециркулированным воздухом, пьешь воду из трупов комет. А потом находишь капсулу с данными — ржавую, с выцарапанной надписью «протокол „Фарш“». Кто-то зачищал планету. Не стихия.

Побег — это не героизм. Это когда рвешь гидравлику шлюза топором, а в ушах воет сирена, липкая от пота перчатка соскальзывает с рычага...

Земля теперь другая. Мясная. Ты идешь по тоннелям из спрессованных костей, а сверху капает что-то теплое — не вода. Оружие тут странное: дробовик с патронами, начиненными зубами, гранатомет, стреляющий сгустками желчи. Костюм шипит, предупреждая об угрозе, но ты уже знаешь: этот шепот за спиной не эхо.

Платформы? Да, они есть. Прыгаешь на дрожащую жилу-лиану, и она вздрагивает, как нерв под пинцетом. Внизу — кислотное озеро или гнездо? Рискнешь проверить?

Секреты прячутся в самых мерзких местах: за слизистой мембраной раздувшегося туннеля, внутри псевдосущества, которое притворяется стеной... Нашел аптечку? Поздравляю — теперь три часа будешь скрести с ботинок засохшие лоскуты плоти.

А корпорация наблюдает. Всегда. Их дроны — это не машины. Они смотрят на тебя глазами, которые когда-то принадлежали людям...