The Wanking Dead

Горячее дыхание апокалипсиса обжигает шею — ты бежишь, спотыкаясь о разбитый асфальт, а в ушах стучит кровь. Не те зомби страшны, что хрипят за спиной, а те, что прячутся за улыбками в убежищах...

Кто-то назовёт это спасением: тёплые тела в подвалах, шепот на грани паники, пальцы, цепляющиеся за ремень. Но разве можно расслабиться, когда каждый стон за стеной может быть последним?

Ты ищешь их — пропавших, тех, чьи фотографии мнутся в кармане. Вместо ответов находишь другое: влажные взгляды, случайные прикосновения в темноте, губы, прилипающие к коже как раны.

Выбор всегда пахнет порохом и потом. Отдать последний патрон за пачку сигарет? Довериться девушке с ножом за спиной? Или просто толкнуть её на груду матрасов, пока монстры скребутся в дверь...

Каждый диалог — игра с ножом у горла. Слова здесь весят больше пуль: одно неверное — и вот уже спина упирается в стену, а чужие руки срывают с тебя ремень.

А потом тишина. Только капает вода с потолка, и кто-то тяжело дышит в углу.

Готов ли ты платить за правду таким ценником?