Wands and Witches

Ты заходишь в аудиторию, и теплый запах пергамента смешивается с ароматом чьих-то духов — сладких, как спелый персик. Кто-то шепчет за спиной, перебирая страницы учебника, но ты уже не слушаешь: взгляд цепляется за рыжую прядь, выбившуюся из строгой прически профессора…

Каждый выбор здесь — как натянутая струна. Ты дергаешь за нее, и где-то в другом крыле замка кто-то вздыхает, поправляет мантию, оставляет на губах след помады. А может, и не вздыхает. Может, злится. Или ждет.

Коридоры помнят все: скрип половиц под босыми ногами, шелест юбки, сброшенной на каменный пол… Но это потом. Сначала — взгляд, случайный (или нет) касание пальцев при передаче зелья, дрожь в голосе от слишком личного вопроса.

Ты думаешь, это просто диалоги? Каждое слово здесь — как ингредиент в котле: бросишь не то — и вместо искры в глазах получишь ледяную вежливость. А если угадаешь… Ну. В библиотеке бывает очень тихо после полуночи.

Концовки здесь пахнут по-разному: одни — лавандой и выстиранными простынями, другие — дымом от неудачного заклинания. Но разве не ради этого ты здесь? Чтобы услышать, как твое имя звучит чужими губами — сначала с любопытством, потом с нетерпением…