Lord King

Горячий пепел ветра обжигает губы, когда идешь по пустошам — но здесь выживают только те, кто умеет находить тепло в других. Ты будешь копаться в чужих секретах, как в старых ранах: осторожно, пока не наткнешься на что-то живое...

Каждый выбор оставляет след — липкий, как пот на коже после близости. Поможешь одной — потеряешь другую. Слова здесь весят меньше, чем взгляд исподтишка, а информация пахнет дешевым парфюмом и спиртом.

Ты пришел искать пропавших. Но разве можно найти кого-то в этом хаосе, не потеряв себя? Местные красотки знают ответы — если ты готов заплатить их цену. Они шепчут на ухо обрывки правды между стонами, а их пальцы оставляют следы на твоей куртке...

Постель, переговорка, задняя комната бара — все становится ареной для сделок. Каждая сцена — как открытый нерв: резкая, неожиданная, иногда слишком громкая. Ты чувствуешь тяжесть чужих желаний на ладонях...

А потом снова дорога. Холодный металл пистолета у бедра напоминает: ты здесь не для удовольствий. Или нет?