Terror of Hemasaurus

Город трещит под твоими лапами, как хрупкий панцирь жука. Бетон крошится между пальцами, оставляя на коже мелкую пыль, которая въедается в ноздри — пахнет гарью и страхом. Тысячи крошечных фигурок внизу даже не кричат… они просто рассыпаются, как муравьи под сапогом.

Ты не злодей. Ты — стихия.

Каждый удар отдается в суставах тяжелым гулом, будто внутри тебя бьют в колокол. Хруст балконов, ломающихся под весом твоего тела, сливается с воем сирен. А потом — бац! — прыжок, и асфальт вздымается волной, подбрасывая танки, словно консервные банки.

Они пытаются стрелять. Милые. Пули щекочут кожу, как иголки кактуса… пока не прилетает что-то серьезное. Вот тогда приходится двигаться — быстро, почти по-кошачьи, чувствуя, как мышцы напрягаются перед рывком.

Четыре облика разрушения на выбор: один разрывает землю когтями, другой выплевывает пламя, от которого плавятся стекла. Попробуешь всех? Или найдешь того, чей рык звучит… роднее?

Люди учатся. Сперва это полицейские с пистолетами — смешно. Потом вертолеты, чьи лопасти режут воздух с противным визгом. Но самое интересное начинается, когда появляются *они*: эти штуки с длинными стволами, от которых сводит зубы еще до выстрела…

А потом — статистика. Цифры. Проценты уничтоженного. Разве не ради этого ты здесь? Чтобы оставить после себя не память, а воронку?