Mr. Black Jack

Карты шуршат под пальцами, как шепот обещаний. Ты чувствуешь их вес — не бумагу, а судьбу. Блэк Джек знает этот трепет: когда ставка не фишки, а кожа под дрожащим светом лампы. Четыре девушки. Четыре аромата духов, смешанных с пороховым запахом риска.

Одна ошибка — и пуговица соскальзывает с рубашки. Еще одна — ремень расстегивается со щелчком. Они играют не просто в дурака, нет. Здесь каждый флеш — это взгляд сквозь полупрозрачную блузку, каждый блеф — стук каблука по голому полу.

Ты думаешь, это просто? Попробуй обыграть Алису с ее кошачьей ухмылкой, когда она тянет карты будто лапой из-под одеяла. Или Лену, которая считает очки кончиком языка... медленно. Проиграешь — и ее смех обожжет горячее, чем твои уши.

А потом будет Триша. Ее колода — как лезвие: раздевает до дрожи еще до первой сдачи. Но разве не ради этого ты садился за стол? Чтобы услышать, как шелк скользит по бедрам, когда она сбрасывает карты... и последнюю надежду.

Галерея? Да, там остаются следы: смятые простыни на экране, приглушенные стоны в наушниках. Но настоящий выигрыш — это момент перед раздачей. Когда ты видишь, как зрачки соперницы расширяются от мысли о том, что *ты* можешь потребовать...