Muffled Warfare по сети

Темнота обволакивает все — ты не видишь даже кончиков пальцев, только смутные силуэты стен, когда задеваешь их плечом. Воздух пахнет порохом и пылью, а каждый вдох кажется слишком громким...

Ты крадешься вдоль трубы, прижимаясь к холодному металлу. Где-то слева хрустнул пол — кто-то наступил на осколок. Ты замираешь, чувствуя, как пульс бьется в висках. Выстрелить сейчас — все равно что крикнуть в тишине библиотеки.

Оружие выбираешь по весу: пистолет легкий, как кость птицы, дробовик тянет руку вниз, будто кирпич. Но главное — не стволы, а уши. Здесь они заменяют глаза. Шорох ткани, скрип половицы, даже то, как соперник задерживает дыхание перед выстрелом...

Цвета? Да, их можно менять. Звуки вспыхивают алым, синим, ядовито-зеленым — будто кто-то размазал неоновую краску по черному холсту. Но попробуй уследить за всем сразу, когда эхо обманывает: кажется, шаги идут справа, а пуля прилетает слева...

Команды шепчутся в рациях, но слова здесь лишние. Лучше прислушаться к тому, как пол дрожит под чужими ботинками. Или к тому, как кто-то за твоей спиной медленно отводит затвор...