Moniker Smith's Bloodlines

Темнота здесь липкая, как запекшаяся кровь на губах. Ты просыпаешься — не в своей коже, с новыми зубами, с жаждой, которая скручивает живот в тугой узел. Город, который ты знал, теперь шепчет тебе имена на языке пересохших фонтанов и ржавых решеток...

Каждый переулок дышит грехом. Тени шевелятся неестественно — или это уже твои глаза видят то, чего раньше не замечал? Встречаешь их: тех, кто давно забыл вкус солнечного света. Они смеются влажными голосами, трогают тебя пальцами, холодными как мрамор надгробий. Хочешь убежать? Но ноги ведут туда, где пахнет жасмином и медными монетами...

Выбор кажется простым: подчиниться или укусить первым. Но кто сказал, что нельзя и то, и другое? Диалоги висят в воздухе, как паутина — потянешь за ниточку, и весь сюжет дрожит, обнажая новые складки истории. А потом... кат-сцены. Их слишком много, чтобы запомнить все оттенки стонов: одни звучат как скрип старых половиц, другие — как разорванный шелк.

Ты думаешь, это просто картинки? Попробуй провести пальцем по экрану — вдруг почувствуешь пульс под кожей пикселей? Двести вариаций страсти... или отчаяния? Разница стирается после третьей ночи без сна.

А эти иллюстрации — они будто проступают сквозь бумагу, оставляя на подушечках пальцев следы туши. Вот девушка с глазами цвета черного меда смеется, обнажая клыки... а вот другая уже тянет тебя за рукав в комнату, где пахнет ладаном и чем-то металлическим.

Что изменится на этот раз? Выпьешь ли ты до дна или выплюнешь обратно в кубок судьбы? История нелинейна — но разве твоя жизнь когда-либо шла по прямой?