Running Fable

Ты разгоняешься, и ветер вырывает из шерсти клочья — но это не ты, а крошечный зверек с глазами-бусинками, который сейчас несется быстрее спорткара. Лапы едва касаются земли, а где-то позади уже взрывается хриплый визг: кто-то угодил в твою ловушку.

Время на подготовку липкое, как смола. Расставляешь капканы между корнями, маскируешь под опавшие листья — но если замешкаешься, соперники учуют обман. Они тоже не спят: вон тот рыжий хитрец уже прикопал что-то у брода...

Гонка — это не просто скорость. Это когда мышцы горят от напряжения, а в ушах стучит кровь. Ты прыгаешь через пруд, и вода хлещет в морду ледяными брызгами. Прямо над головой щелкает сеть — недолет. Кто сказал, что соревноваться нужно честно?

Ловушки здесь не убивают. Они душат тебя медленным ужасом: липкие нити опутывают лапы, воздушные мешки захлопываются с глухим хлопком, оставляя на секунду в слепой темноте. А потом — рывок, снова вперед, пока другие барахтаются в твоих капканах...

Но финиш ближе, чем кажется. Секунды сочатся сквозь пальцы, и если не успеть — все начнется сначала. Опять этот запах нагретой земли, треск веток под чужими лапами, комок в горле... Успеешь?