Petrol Blood

Город дышит бензином и пылью старых асфальтов. Ты чувствуешь его кожу под колесами — трещины, выбоины, следы шин, впитавшие десятки побегов. Здесь время застряло где-то между синтетическими мелодиями магнитофонов и скрипом патрульных «жигулей».

Выбираешь: либо панк с руками в масле, пахнущий дешевым пивом и свободой, либо агент в слишком тесном пиджаке, у которого в кармане не сигареты, а термос с гремучей смесью. Первый рвет город на части, оставляя за собой шлейф гари и восторженных криков. Второй движется как тень — только шепот радиопомех да внезапные всполохи пламени на дороге.

Погони здесь — не просто скорость. Это удары в грудную клетку, когда машина вздрагивает на кочках, а в зеркале мелькают фары преследователей. Ты либо давишь педаль в пол, либо прячешься в переулках, где свет фонарей едва пробивается сквозь туман. А потом снова газ — и асфальт плавится под нитро.

Кто-то скажет: «Очередной драйвер». Но тут все иначе. Советские блокпосты, милицейские «волги» с потертыми дверьми, рынки, где пахнет жареными колбасками и бензоколонками. И два мира: один — с громкими гудками и треском разбитых фар, другой — с тихими шагами по крышам и внезапными диверсиями.

Попробуешь уйти от погони через дворы? Сможешь проскользнуть мимо КГБшников, притворившись тенью? Или просто разнесешь пол-Праги, потому что сегодня не день для тонкостей?