Sharp Trouble

Просыпаешься в пустом тронном зале — запах гари въелся в гобелены, где-то далеко трещат балки. Вместо королевства теперь только золото, которое еще не успели утащить. Ты бежишь по коридорам, чувствуя, как каменные плиты холодят босые ступни, а стрелы вонзаются в стену с противным *цоканьем*, едва успеваешь отпрыгнуть…

Шипы. Их здесь больше, чем ковров. Один неверный шаг — и тело пронзает острая боль, прежде чем тьма накрывает снова. Лучники не торопятся: их тетивы скрипят, как двери в заброшенной темнице, отсчитывая секунды между выстрелами. Ты учишь ритм — дергаешься в сторону, когда слышишь этот звук, но потом платформа уходит из-под ног…

Безоружный. Беззащитный. Даже врагов не победить — только петляешь между ними, ловишь момент, когда их луки опущены. Золото блестит в самых неудобных местах: над пропастью, между шипами, прямо под прицелом. Каждая монета — глоток воздуха перед новой попыткой. А их будет много.

Замок давно перестал быть домом. Теперь это лабиринт из боли и мышечной памяти: запоминаешь каждый пиксель, каждый рывок лучника, каждый прыжок на шаткую плиту. Но разве короли сдаются?