Dulce et Decorum

Кровь на асфальте уже впиталась, а вот в висках до сих пор стучит — тот вечер, когда родители не вернулись. Просто ограбление. Просто неудачное. Разве так должно заканчиваться? Теперь в пустой квартире только скрип половиц да запах пороха от нечищеного пистолета.

Но кто-то все же услышал. Не бог — что-то постарше, с голосом как треск костей под сапогом. Оно шепнуло: *«Ты больше не умрешь»*. И тело тут же пронзило током, будто в жилы влили ртуть. Теперь каждый раз, когда пуля настигает, ты просто встаешь. Снова. Снова. А пальцы сами сжимаются, выпуская сгустки света — они обжигают ладони, как кипяток.

Три способа убивать. Первый — взрыв, от которого зубы сводит от вибрации. Второй: точные удары, быстрые, как удар ножом под ребра. Третий... медленный. Враг хрипит, кожа покрывается черными прожилками, а ты наблюдаешь, как жизнь из него вытекает капля за каплей.

Деревня теперь чужая. Тот *другой* бессмертный ходит по твоим улицам, вдыхает воздух, который когда-то был твоим. Его шаги оставляют на земле трещины — или это тебе только кажется?

Сколько раз ты умрешь, прежде чем доберешься до него? Десять? Сто? Кости срастутся. Раны затянутся. А ярость... она ведь тоже бессмертна, правда?