Shady Business

Небо здесь не фон — оно давит на виски, обжигает легкие разреженным воздухом. Ты не летишь, ты падаешь вверх, и только рев двигателей удерживает от полного распада. Кто сказал, что свобода легка?

Скрип штурвала въедается в ладони. Каждый выстрел — это не щелчок курка, а спазм в солнечном сплетении. Враги не просто приближаются: они врезаются в поле зрения с гулким воем металла, оставляя за собой шлейф керосина и… чего-то сладковатого. Горит алюминий или твои нервы?

Бонусы — смешно. После третьего сбитого самолета пальцы сами находят кнопки, но веки слипаются от напряжения. А эти черные точки на горизонте — их же не может быть так много? Просто представь: один пропущенный снаряд — и вот уже тень от чужого крыла ползет по кабине, холодная, как скальпель…

Родина? Да, была такая абстракция. Теперь она пахнет бензином и порохом, умещается в прицел. Ты же понимаешь, что «победить всех» — это про то, чтобы не уснуть за штурвалом? Про дрожь в коленях после посадки. Про странную пустоту за спиной, когда некому похлопать по плечу…