Hit Him

Кулак врезается в мягкое, податливое — и тут же сжимается снова. Ты знаешь, что он не отпрянет, не застонет, просто примет следующий удар. Кожа уже теплая от твоих пальцев, будто живая… но нет, это просто резина, потрескавшаяся по швам.

Попробуй летучую мышь — не тупой удар, а царапину, медленную, до первой капли. Слышишь этот звук? Как будто рвется плотная ткань. А потом нога… о, эта сладкая хрусткость, будто ломаешь переспелый арбуз. Кости под кожей — или то, что их имитирует — рассыпаются под кастетом, как сахарная глазурь.

Счетчик тикает в углу: сколько еще выдержит? Ты ведь чувствуешь — каждый новый синяк на этом лице делает твои пальцы тяжелее, а дыхание глубже. Странное дело: чем сильнее бьешь, тем четче слышишь собственный пульс в висках…

И да, он всегда возвращается. Висит смирно, будто ждал тебя всю эту неделю. Может, и правда ждал? В конце концов, кто откажется от власти, которая не требует даже жертв… только твоего гнева.

Кровь стекает по стене узорами — случайным или нет? — а ты уже выбираешь между перчаткой (для долгой работы) и чем-то потяжелее (для моментального катарсиса). Заметил, как воздух пахнет железом после десятого удара? Или это просто батарейки в счетчике перегрелись…