Zone B Korosu

Мир рухнул за три дня. Вчера — очередь в кофейню, сегодня — кровь на асфальте, завтра… если оно вообще наступит. Вирус не спрашивал разрешения. Он вползал под кожу с кашлем соседа, лип к дверным ручкам, оседал пылью на экранах телефонов. А потом — только белые глаза и хруст костей в челюстях, которые уже не помнят вкус ничего, кроме плоти.

Ты знал. Чуял гнильцу в воздухе еще до первых сводок. Теперь твой рюкзак — это броня: скрипящий нож, аптечка с йодом, пистолет с тремя патронами (жаль, не украл больше). Но разве этого хватит?

Здесь каждый угол шепчет: разорванные плакаты шелестят как старая кожа, трубы стонут от ветра. Иногда кажется, что тени двигаются быстрее, чем должны… или это уже галлюцинации? Голод сводит желудок в узел, но есть страшнее — запах жареного мяса может оказаться не тем мясом.

Сражаться — значит слушать, как клинок вязнет в ребрах. Бежать — чувствовать, как бетон жжет подошвы. А если повезет… найдешь пустую аптечку с надписью «образец 9F». Кто-то ведь должен был начать эту чуму. Кто-то оставил следы.

Смешно: вчера боялся опоздать на совещание, сегодня дрожишь от воя за дверью склада. Но когда находишь живого — его пальцы цепляются за твою куртку так крепко, будто ты последняя нитка между ним и пропастью… вот тогда понимаешь: мозги зомби — не самое ценное, что можно потерять.