Templar Castle Builder

Песок хрустит под сапогами — ты ведешь отряд через выжженные холмы Палестины. Ветер приносит запах горящей смолы и конского пота, где-то за спиной скрипит колесо повозки с баллистами. Ты не стратег в кресле, ты тот, кто чувствует вес меча на поясе и слышит, как лучники перешептываются перед атакой…

Крепости здесь растут, как кости старых великанов — грубые, неровные. Каждый камень в стене — это чей-то страх или надежда. Построй цитадель, но помни: даже самые толстые стены дрожат под ударами тарана. А эти удары… они отдаются в висках, будто твой собственный пульс.

Ты набираешь новобранцев — мальчишек с дрожащими руками и стариков с глазами, полными пепла. Научишь ли их драться или отправишь на стены как пушечное мясо? Война не любит философии. Она любит железо и хлеб. Торговые караваны шепчут тебе цены на сталь, а шпионы — имена предателей. Кого купишь первым?

Орден растет. Но что такое рост? Новые замки во Франции пахнут свежей известью, а в Сирии — кровью и пылью. Конница топчет чужие поля, но однажды кто-то топчет твои…

И вот оно — мгновение перед штурмом. Требушет скрипит, натягивая жилы, катапульта плюется камнями, а ты вдруг понимаешь: крепость не берут стены. Ее берут голодом, страхом и обещаниями. Разве не так пали десятки городов до тебя?

Сколько земель нужно, чтобы почувствовать себя богом? Или хотя бы просто живым…