Rising Mist

Ты просыпаешься в городе, где воздух пахнет дымом и мокрой шерстью — это не метафора, просто вчера снова горели склады, а по улицам бродят овцы беженцев. Равновесие? Его здесь не было уже давно. Тьма не наступает, она сочится сквозь трещины в камнях, как смола, прилипая к подошвам. Ты — мятежник без знамени, но с ножом за голенищем. Или без ножа? Зависит от того, успел ли ты обыскать тот труп в переулке...

Дорога из города — не побег, а зуд под кожей. Лес шепчет листьями: «Остановись», но ты же слышишь и другое — скрип повозок каравана где-то за холмом, хруст ветки под чужим сапогом. Здесь все хотят тебя убить. Или использовать. Иногда разница — в цене твоего меча.

Сражения — это не вспышки клинков, а тягучее ожидание. Твой палец дрожит над кнопкой блокировки, а враг... враг вдруг меняет стойку, и ты понимаешь: он тоже кем-то обучен. Кем? Вопрос на три золотых монеты и полбутылки дешевого эля.

Опыт здесь — не цифры. Это мозоль на ладони от рукояти, знакомый хруст в плече после удара. Новый навык? Ты не «разблокируешь» его — ты вырываешь у мира с кровью. А потом учишься жарить на костре рыбу, которая пахнет тиной и чужими секретами.

Деревни здесь — не точки на карте. Это грязь между пальцами ног после дождя, крик ребенка за стеной таверны, взгляд старухи, которая знает про Эшуделл больше тебя... но говорит только за пару серебряных.

Концовки? Их шесть. Или семь? Зависит от того, считать ли ту, где ты сам становишься тем самым шепотом во тьме...