Ilysia

Ты ступаешь на землю, где воздух пахнет дымом костров и влажным мхом. Под ногами хрустят ветки — или это чьи-то зубы? Впереди темнеет вход в пещеру, а за спиной шепчутся листья: может, ветер, а может, кто-то следит...

Здесь все живое. Даже камни дышат. Ты протягиваешь руку — и шершавая кора дерева вдруг становится теплой, будто под ней бьется сердце. А эти глаза в темноте — они всегда там были?

Города шумят, как растревоженные ульи. Торговцы тычут в лицо гнилыми фруктами (специально для тебя!), кузнецы стучат молотами так, что звенит в висках. Кто-то дергает за рукав: старуха с лицом, как смятый пергамент, сует квест. «Принеси мне паучий яд», — шепчет. Ты же любишь засовывать руки в темные норы?

Подземелья — это не просто коридоры. Это живот мира, липкий и жадный. Здесь стены шевелятся, а тени слизывают пот с твоего затылка. Боссы? Они не ждут. Один уже машет топором размером с твою жизнь...

А потом внезапно — тишина. Ты лежишь на спине где-то в степях, жуешь жесткое мясо (на вкус как старая книга), а над тобой плывет дирижабль. Его винты режут облака на ленты. Куда летит? Может, туда, где хранится твой караван — сундук с ржавыми замками и вещами, которые пахнут чужими приключениями...

Зачем все это? Чтобы услышать, как трещит лед под когтями горного тролля? Чтобы найти меч, который жужжит во сне? Или просто потому, что трава здесь мягче там, где ее никто не топтал...