EXOCIDE

Кровь на стенах пульсирует в такт треску разрядов — ты чувствуешь это кожей, даже сквозь броню. Колония держится на последнем вздохе: где-то хрипит сломанный вентилятор, пахнет перегоревшей органикой и порохом. Ты — тот самый дрессировщик, который знает, как хрустят панцири его бывших подопечных под прикладом.

Они не просто нападают. Они учатся. Первая волна — слепая ярость, вторая — уже охота. К третьей понимаешь: эти твари запоминают твои привычки...

Робот-рюкзак жужжит за спиной, как перегруженный нерв. Он не помощник — он часть тебя. Слишком много энергии — и ноги подкашиваются от перегрева. Слишком мало — и очередной выстрел превращается в плевок искр. Попробуй угадать баланс, когда из вентиляции сыплется липкий рой с мандибулами, готовыми распороть тебя от ключицы до паха.

Оружие? Да хоть паяльник, если успеешь его разогреть. Главное — не дать им окружить. Эти твари ненавидят огонь... но об этом знаешь только ты. Или уже нет?

Локации кричат цветами старых мониторов: ядовитая зелень лабораторий, гниющая синь затопленных отсеков. Где-то там, в глубине, шевелится их королева. Ты слышал её шепот во сне ещё до того, как всё пошло под откос...