Advent NEON

Город дышит сталью и гарью. Ты мчишься так, что трещины на асфальте успевают затянуться, прежде чем успеешь их заметить. Время — густая патока, вязкая и сладкая, а ты продираешься сквозь нее, оставляя за собой раскаленный след.

Они называют это замедлением. Ты называешь передышкой. Сердце бьется раз в десять секунд, легкие сжимаются как пересохшая губка. Враги застыли с гримасами ярости — их кулаки зависли в воздухе, пули замерли, будто вмурованные в стекло. Ты обходишь их, касаясь пальцами разогретого металла доспехов... и вдруг мир снова взрывается движением.

Неополис — гигантская рана. Роботы выгрызают его по кускам, оставляя после себя масляные лужи и треск короткого замыкания. Ученый в тени смеется? Плачет? Его голос доносится сквозь репродукторы, смешиваясь с воем сирен. Армия давно проиграла. Но ты — не армия. Ты — вспышка в темноте, ожог на сетчатке.

Сколько раз ты умирал? Нет, не так: сколько раз тебе *казалось*, что вот сейчас конец? Эти микросекунды перед ударом, когда кожа уже чувствует холод лезвия... а потом — рывок. Время сжимается в комок, таймер застывает на экране. Спорт? Игра? Для них — да. Для тебя — щелчок затвора перед прыжком в пропасть.

Боссы учатся. Их алгоритмы жуют твои шаблоны, выплевывая новые ловушки. Но как запрограммировать хаос? Ты меняешь траекторию в полете, и где-то внутри процессора что-то трещит по швам...