Forsaken Realms: Vahrin's Call

Ты просыпаешься в пыльном кабаке, где потрескивают дрова в очаге, а запах жареной баранины смешивается с железным привкусом крови на твоих руках. Кто-то крикнул: «Кхалакс снова движется на север!» — и вот ты уже бежишь по щербатым камням мостовой, сжимая рукоять меча, который пока что больше похож на ржавый лом.

Орда не спит. Даже после того, как король Алодус разбил их войска у Черных Болот, они ползут обратно — как гниль под кожей. Ты чувствуешь их дыхание в каждом переулке: шепот за спиной, тень за поворотом...

Сначала ты дерешься как мясник — рубя, не целясь. Потом понимаешь: клинок должен стать продолжением руки. Легкий изогнутый меч впивается в плоть быстрее, а магия? Она жжет пальцы, но спасает, когда из темноты выскакивает что-то с клыками до пояса.

Царства здесь — как старые шрамы: каждое ноет по-своему. В одних улицы петляют, как кишки, в других башни вздымаются ребрами мертвых гигантов. И везде — потайные люки под половицами, записки с обугленными краями... Кто-то ведь оставил их специально для тебя?

А потом — внезапная тишина. Ты замираешь у края пропасти, слушая, как ветер свистит в расщелинах. Внизу что-то шевелится. Или это просто эхо твоего собственного сердцебиения?