Goodbye My King

Трон скрипит под весом короны, но принцу не до этого — веки наливаются свинцом, перо выскальзывает из пальцев. Очередной указ? Пусть. Подпись превращается в каракули, будто кто-то водил его рукой... Просыпается уже на холодном камне за воротами, а в замке — чужой смех, пахнущий переспелыми яблоками и железом.

Теперь каждый ковер здесь лежит не так, каждый факел отбрасывает чужие тени. Даже воздух стал гуще — приходится продираться сквозь него, прячась за колоннами, пока стражи скрипят доспехами. Они не просто ищут. Они *чувствуют* тепло твоего дыхания.

Собираешь камни — не просто блестяшки, а осколки чего-то важного. Рисунки дочери (почему именно они?) шелестят в кармане, будто пытаются что-то сказать... А дворец тем временем живет своей жизнью: сегодня лестница ведет в спальню, завтра упрется в стену с насмешливой гравюрой «Добро пожаловать, бывший король».

Головоломки — это не про хитрые механизмы. Это про то, как дрожит рука, когда пытаешься вставить последний кристалл в стенную нишу, а за спиной уже раздается мерное постукивание сапог. Успеешь? Нет. Да. Может быть...

А самозванец? Он не злобный тиран — он *неудобный*. Слишком громко хлопает дверьми, слишком часто меняет обои (кроваво-красные — неужели ему нравится этот цвет?), и почему у него всегда мокрые ладони? Будто только что держал что-то липкое...