Time For Quest

Песок скрипит под сапогами, когда ты бредешь по пустошам — здесь нет указателей, только ветер и тени враждебных существ. Сто карт, но ни одна не скажет тебе, куда идти...

Бои обжигают пальцы — кнопки мечутся под подушечками, пока ты учишься танцевать с клинком наперевес. Никаких меню, никаких очередей — только вспотевшие ладони и резкий звук удара, когда промахнешься.

Ты умираешь. Часто. Но каждая смерть оставляет на губах привкус чего-то нового: вот треск костра в лагере, где жаришь мясо неизвестного зверя; вот шелест страниц заклинания, которое случайно купил у странствующего торговца; вот глухой стук кирки в шахте, где руда пахнет железом и пылью.

Ночью города мерцают огнями кабаков — можешь пить дешевое вино с местными, слушать обрывки легенд о забытых королях... или просто украсть их кошельки. Утром обнаружишь в инвентаре странный ключ без описания. Куда он ведет? Кто знает.

Здесь не держат за руку. Даже торговцы смотрят на тебя с немым вопросом: *зачем купил это?* Оружие ломается, зелья взрываются в сумке, а самый безобидный кролик может оказаться боссом... если ты достаточно глуп, чтобы атаковать его десятый раз подряд.

Ты создаешь историю из обломков механик — как ребенок, собирающий замок из песка перед приливом.