Cedric and the Revolution

Горячий металл шипит под молотом, а ты — всего лишь мальчишка с мозолями на ладонях и глупой мечтой. Разве кузнечное дело начинается с того, что королевский гонец воняет чернилами, зачитывая указ о налогах? Учитель плюет в горн, пепел оседает на твоих ресницах...

Дорога к дворцу — это не прямая тропа, а сплетение кривых переулков, где запах жареных каштанов смешивается с вонью сточных канав. Ты толкаешь тележку с прокламациями, колесо скрипит, как недовольная старуха. Каждый шаг — договориться со стражником, у которого чешется под доспехами, или перехитрить сборщика податей, считающего монеты липкими пальцами.

А ведь всё могло быть проще: выучись платить — и ступай подмастерьем. Но разве революции рождаются из покорности? Иногда достаточно ударить кулаком по столу так, чтобы дрогнули кубки в королевском зале... если дойдешь.

Ты запомнишь этот мир по трещинам на фасадах домов — будто сама земля не выдерживает глупости законов. По тому, как ветер шевелит пергаментные листовки у тебя в руках, холодный и насмешливый. По звуку мечей, которые тебе еще предстоит выковать... или сломать.