Your Bunny Wrote

Кролик, который ненавидел вставать с дивана. Его мир — это пятна от морковного сока на страницах, потрескавшиеся от лени суставы и рассказы, которые писались сами собой… пока однажды буквы не сбежали. Теперь они застряли в щелях между шипами, прилипли к потолку пещер, дрожат на кончиках вражеских копий.

Ты будешь прыгать. Падать. Чувствовать, как лапы скользят по краю платформы, а в животе холодеет от провала в темноту. Иногда успеешь вцепиться в выступ — ногти царапают пиксели. Иногда нет.

Морковь хрустит на зубах, сладкая и ломкая, но здоровья хватает ровно до следующей ловушки: пилы жужжат как раздражённые осы, стрелы вонзаются в спину с мокрым чавканьем. А эти чёртовы переключатели… Ты нажимаешь один — где-то далеко скрипит каменная дверь. Или обрушивается потолок. Или просыпается что-то большое.

Тридцать уровней — тридцать способов умереть красиво. Первые десять кажутся шуткой: прыжок тут, рычаг там. К пятнадцатому пальцы сами сжимают геймпад до боли, а двадцатый пахнет потом и перегоревшими предохранителями. Враги учатся быстрее тебя — их движения становятся резкими, как удар током.

Знаешь тот момент, когда экран гаснет, а ты уже тянешься к кнопке рестарта? Здесь это главный ритуал. Между смертями успеваешь разглядеть узоры на стенах: кто-то тоже пытался собрать свои слова… и оставил следы когтей в камне.

Головоломки шепчут обманчиво простые решения — попробуй догадаться, что телепорт ведёт не туда, куда светится. Что эта платформа исчезнет после первого же шага. Что буква «Ы» спрятана там, где её физически не может быть…

Лемминги? Да, но здесь ты не наблюдатель. Ты — тот, кто бежит по лезвию между «ещё одна попытка» и «выбросить монитор в окно». И да… лучше не произноси название вслух. Особенно если в соседней комнате спит ребёнок… или священник.