Medic: Pacific War

Горячий песок впивается в ладони, когда ты ползешь к следующему раненому. В воздухе — смесь пороха и чего-то сладковатого, гниющего. Ты не успеваешь понять, откуда...

Приказ командира глухо стучит в висках, но тут же перекрывается хрипом солдата за спиной. Его пальцы царапают землю, будто пытаются вцепиться в саму жизнь. Ты разрываешься между ними — спасти того, кто еще может держать винтовку? Или мальчишку с разорванной глоткой, чьи глаза стали слишком круглыми?

Снаряды воют по-разному. Этот — близко. Земля содрогается, и в ушах звенит пустота. Ты не слышишь собственных шагов, но видишь, как тень от пальмы на секунду превращается в нечто... неправильное.

Аптечка почти пуста. Бинты пропитаны чужим потом и кровью — они липнут к рукам, как живая плоть. Ты знаешь: если сейчас перевяжешь капитана, лейтенант истечет до рассвета. Но приказ есть приказ. Или нет?

Где-то за холмом кто-то кричит на ломаном английском. Может, это союзник. Может — японец, который тоже хочет домой. Ты не проверяешь. У тебя три секунды, чтобы решить: рвануть к нему или заткнуть рану на бедре сержанта, из которой пульсирует что-то слишком темное...

Война здесь — не линии фронта. Это грязный клубок из страха, адреналина и тех странных пауз, когда кажется: вот сейчас умрешь. Но пока ты дышишь — кто-то еще тоже делает вдох.

И да, иногда выбор между "спасти" и "отпустить" — это просто вопрос того, чья кровь быстрее заполнит твои ботинки...