R.I.P.D. The Game по сети

Ты просыпаешься в липком полумраке загробного отделения — не то морг, не то полицейский участок с привкусом горелой резины. Вместо сердца теперь холодный жетон, а вместо напарника — старый ковбой с глазами, как проржавевшие гильзы. Он плюет сквозь усы: *"Добро пожаловать в отдел неоконченных дел"*.

Коридоры реальности здесь трещат по швам. Стены дышат граффити, воздух пахнет порохом и пережаренным беконом из забегаловки за углом. Ты идешь сквозь толпу — они кажутся людьми, пока не сорвешь маску. Под кожей пульсирует что-то черное, липкое...

Дробовик лязгает, выплевывая огонь. Деадо рассыпается осколками костей и ржавой проволоки. Рой смеется: его револьвер 19 века все еще пахнет сапожной ваксой. Вы ставите на кон последние кредиты — кто больше голов заберет, кто дольше продержится в этом безумии...

Семь глав. Семь кругов ада с фонарями-грибами и боссами, что вырастают из груд мусора. Попробуй арестовать того, у кого вместо лица мясорубка. Или отстреливайся в режиме "Орды", когда волны монстров поднимаются выше этажей...

Оружие здесь — странное продолжение тела. Штурмовая винтовка греет ладони, банан (!) стреляет бананами, а фен... Лучше не спрашивай про фен. Каждый выстрел оставляет послевкусие — будто рвешь страницы из комикса зубами.

А потом тишина. На секунду. Пока новый раунд не начинает скрипеть дверными петлями где-то за спиной...