Deformed

Ты просыпаешься с хрустом сломанных ребер — где-то под землей, в помещении, от которого пахнет формалином и гниющими фруктами. Стены здесь дышат, покрытые чем-то между слизью и шрамами от когтей. Лаборатория? Тюрьма? Неважно. Главное, что отсюда надо выбираться.

Они уже идут. Их шаги — мокрые хлопки по бетону, дыхание с хрипотцой разлагающихся легких. Ты не будешь ползать по вентиляции. Ты побежишь. Будешь стрелять в эти морды, разрывая швы их искусственной кожи. Пули вырывают куски плоти, но они не останавливаются...

Выбор: от первого лица — чтобы видеть, как твои пальцы скользят по затвору, или от третьего — чтобы наблюдать, как твоя спина покрывается кровью не только чужой. Опыт капает с каждого убитого, как густой сироп. Вкладываешь его в себя: больше здоровья — значит, дольше выдержишь тот момент, когда клыки впиваются в плечо. Больше скорости — успеешь увернуться от щупальца, которое пахнет йодом и гнилью.

Каждый новый коридор глубже втягивает тебя в историю этого места. Записи на клочках бумаги прилипают к пальцам. Голоса в записях шепчут о «фазе три», о «субъектах», о чем-то, что проснулось в секторе B...

Побочные задания? Да, если хочешь знать, почему у того монстра лицо твоего наставника. Или почему в операционной лежит детский рюкзак...

Но не обманывайся — это не квесты. Это ловушки для любопытных. Чем больше узнаешь, тем хуже спишь. Если вообще уснешь после того, что увидишь в морозильной камере...