Outward по сети

Просыпаешься на холодном каменном полу — кровь на бинтах пахнет железом, а за стенами воет что-то с клыками, слишком близко. В кармане последний гнилой фрукт, но жажда уже скручивает живот спазмом...

Костер потрескивает смолой, если повезет разжечь его под дождем. Ты не герой — просто выживший. Меч в твоих руках дрожит от усталости, а не благородного гнева.

Попробуй уйти из города ночью. Темнота здесь не декорация — она липнет к коже, давит на виски. Каждый шаг по болоту чавкает предупреждением: сорвешься в трясину — и твой труп станет удобрением для хищных лиан.

Зачем идти одному, если можно тащить на спине раненого напарника? Его хриплое дыхание в твоем ухе напомнит: смерть любит терпеливых. Вы разделите последнюю флягу воды — или нож в спину, когда золото заблестит в свете факела...

Магия? Да, но не яркие всполохи — заклинания вырываются из горла хрипом, обжигают ладони. Костяной посох треснет от перегрузки, а следующий выстрел молнии ты поймаешь грудью.

Лагерь — это не точка быстрого сохранения. Это дрожащие пальцы, развязывающие мокрые ремни палатки. Это запах жареной крысы, который кажется пиром после недели голода.

Города здесь не убежища, а ловушки с теплым элем и циничными торговцами. Они улыбнутся, поправят дорогие перчатки... и продадут тебя бандитам за полцены твоего же снаряжения.

Ты помнишь этот звук? Лязг замка, щелкающего за спиной. Автосохранение перезаписалось. Теперь живи с тем выбором...