Lord of the Rings War in the North по сети

Трое против тьмы. Ты чувствуешь холод стали в пальцах — это не просто меч, а продолжение руки, зазубренное от бесконечных схваток. Эльфийские стрелы шепчутся на ветру, прежде чем вонзиться в горло варга... а гномий топор гудит, рассекая воздух, будто сердитый шершень.

Пахнет дымом таверны и мокрой шерстью плащей — где-то за спиной хлопает дверь «Гарцующего пони». Но это уже не безопасный уголок Бри. Война пришла и сюда.

Ты помнишь, как скрипят подошвы по мерзлой земле Эттенских болот? Грязь засасывает сапоги, а в тумане мелькают желтые глаза... не орков. Что-то древнее. Темное.

Сетка? Да. Но здесь нет уютного меню «пригласить друга» — только хриплый крик Фарина, когда он отбивается от тролля, и липкие пальцы, цепляющиеся за клавиши в попытке успеть бросить ему зелье. Трое. Всегда трое: эльф, гном, человек — как будто сама судьба сплела их пути в один клубок.

А потом будут Форност с его разбитыми башнями, где ветер воет сквозь щели в камне... Лихолесье, где стволы деревьев смыкаются так плотно, что даже факел гаснет от сырости... Или вот этот проклятый брод Сарн-Гебир — попробуй перейти его, когда стрелы сыплются дождем, а вода краснеет...

Знакомые лица мелькнут — Гэндальф бросит многозначительный взгляд, Арагорн хрипло крикнет «бегите!», но это *ваша* война. Не эпичная сага о Кольце — грязная, кровавая работа на окраинах карты.

Орел Белерам? Да, он здесь. Но его крылья бьют так близко к голове, что кажется — вот-вот срежет тебе ухо... Красота требует жертв.

Игра верит в простые истины: спина товарища должна быть прикрыта, эльфийский лук не терпит спешки, а гном без пива — это уже не гном, а ходячая катастрофа...